Mis bolas de pelos

A Virgilio Dávila

"¡Mamá! ¡Borinquen me llama!
¡Este país no es el mío!
¡Borinquen es pura flama,
y aquí me muero de frío!"

-Nostalgia, Virgilio Dávila



Soñaba con una cuenta de ahorros,
una casa,
la verja blanca,
el perro,
el jardín de flores,
las calles limpias.
Brinqué el charco hasta las selvas de William Penn,
los domingos de fastnachts,
los carruajes de los amish,
los signos en los graneros,
los camiones tirando sal en las calles,
las ardillas colgando de los cables,
la Pagoda cubierta de nieve,
los trenes de carga con sus vagones cubiertos de graffiti,
los seis meses de frío,
los guantes que siempre pierdo,
la fonda que hace sancocho los sábados,
el bodeguero que me fía cilantro y recao,
la emisora que toaca al Gran Combo después de Daddy Yankee y el Trío Vegabajeño,
las guayabas a dólar
y esta nostalgia que nunca calienta del todo.

Se piensa en los aguaceros que inundan Puerto Nuevo,
mientras la nieve se acumula en las cornisas,
las batidas de laplaza del mercado,
los tapones de Buchanan,
los “car jacking” en el estacionamiento de Plaza,
las malloracas de la Ceiba,
la A-3 que nunca llega,
las tripletas en las guaguitas,
los deambulantes en los semáforos,
la gente hablando de política,
los adoquines bajo la brea de Santini,
las Coronas en el Boricua un viernes de verano,
leer a Benedetti en La Tertulia,
el orgasmo flotando en las murallas del Morro,
el puño alzado frente a la Torre,
los huracanes y las salchichas.
"¡Mamá! ¡Borinquen me llama!”
este país nunca será el mío,
“¡Borinquen es pura flama!,”
pero yo ya no me muero del frío.